Ich fuhr eben - kennen Sie Haimhausen? Nein? Das liegt im Norden von München ... Ja, Sie haben schon recht. Dann und wann. Dann bekomme ich so Anfälle von Energie. Dann wird was hingeschrieben. Aber im allgemeinen? Bin ich platt. Wie ein Autoreifen, der von einem rostigen Nagel durchbohrt wurde. Ich könnte Ihnen erklären, woran das liegt. Vielleicht hätten Sie sogar das Gefühl: Mensch, interessant! Ist es aber nicht. Es ist einfach eine Tatsache. Und seit Wittgenstein wissen wir ja, daß die Welt aus Tatsachen gebaut ist. Wie eine Mauer aus Backsteinen. So in der Art. Man sollte nicht unbedingt so ungebremsten Kontakt suchen.
Ich fuhr also eben, im Van eines Automechanikers, den ein Freund sich ausgeliehen hatte. Oder. Ich muß weiter ausholen, scheint mir. Quer übers Land. Im Van. Es ging um eine Hüpfburg ... klingt auch irre, meinen Sie? Eine Hüpfburg für das Hasenbergl. Ist doch ein ganz guter Titel, nicht? Hm? Ich finde schon. "Hüpfburg für das Hasenbergl". Könnte eine Artikelüberschrift sein. In der AZ. Z. B. Oder in der SZ. Das Hasenbergl ist ein Problemstadtteil von München. Nördlich, richtig. Woher wissen Sie ... ach, Sie kennen jemanden, der dort wohnt? Die Verena? Nein, tut mir leid. Die kenne ich nun wieder nicht. Wir haben ja bloß diese Hüpfburg dahin geschafft, weil morgen ein Stadtteilfest stattfindet.
Mein Freund sagte, er habe dermaßen Lust, wieder mit dem Rauchen anzufangen. Ich fragte, warum er das dann nicht einfach täte? Aber er hörte gar nicht hin. Er sagte nur: Ich habe dermaßen Lust, mit dem Rauchen anzufangen ... brutal!
Aber das führt ja alles schon viel zu weit. Nun seien Sie bitte mal still, bitte. Kurz. Danke. Wenn das geht. Ja. Danke.
Im Van, es regnete leicht, aber eine Affenhitze. Im Van dachte ich: Kein Wunder, daß in der Stadt kein Mensch schreiben kann. Daß die Literatur heute so beschissen ist, so ein journalistisches Geplapper, so Tonbandmitschriften. Die Vorstellungskraft hat einfach keinen Raum. Daran liegt's. Denn die Vorstellungskraft ist abhängig von Erinnerungen. Und Erinnerungen können nicht blühen im städtischen Getriebe. In jede Erinnerung rennen Ihnen acht Passanten rein. Dann hat die Erinnerung natürlich die Nase voll. Ich meine, wer ist sie denn? In der Stadt kann man darum nicht schreiben, sich nichts ausdenken, gar nichts. Es sei denn, einer hat eine gigantische 12-Zimmer-Wohnung. Aber wer hat die? Ein junger Schriftsteller wohl nicht. Eher so ein alter, dem ohnehin nichts mehr einfällt außer Sauereien, die anzustellen er vergessen hat in seinen jungen Jahren. Der rennt dann von Raum zu Raum, nackt, mit einer Erektion, und hält sich für Avantgarde. Ist doch so. Ich meine. Entschuldigung. Sauerei. Genau.
Erinnerung und Vorstellungskraft - das ist ein und dasselbe. Das können Sie sich - ja, schreiben Sie sich das ruhig in Ihr Notizbuch, meine Dame. Nein, ist ja richtig, schreiben Sie's auf! Zitieren Sie mich. Vielleicht ist das auch als Kalenderspruch nicht ganz ungeeignet? Am schönsten sind ja doch jene verklärten Momente, da man sich an eine goldene Zukunft erinnert. Dagegen fällt alles andere ziemlich ab.
Okay. Das war's auch schon. Vielen Dank. Ich mach jetzt Schluß. Tschüs.
Niklas Buhmann, München, 28. Juli 2006
