Flugzeuge in den Straßenschluchten von Metropolis. Utahoh. Ein Hin und Her. Meine Güte. Man wird ganz melancholisch, wenn man. Volksbühne. Ein Vortrag. Mal wieder. Carl Hegemann. Wie ohne? Sepp Bierbichler trümmert los, verbal. Er mag ja recht haben. Aber von den Podiumstischen bleibt trotzdem nicht viel übrig. Von Drogen will keiner reden. Man könne das moderne Leben auch ohne. Ertragen? Hegemann blinzelt listig. Er, der alte Theorie-Junkie. Kein Staatsanwalt der Welt kriegt ihn dran. Bücher. Astreiner Stoff. Jagt man sich das durch die Adern, Adorno, Aristoteles, Augustinus, wird man steinalt. Ein Wind geht hindurch durch den Stein, und er tönt: "Halte aus!" Oder so ähnlich. Palinurus. Lesen Sie's nach. Oder lassen Sie's. - Vielleicht lassen Sie's lieber ...
Dionysos hängt seinen Pimmel raus aus dem Beifahrerfenster. Blond wehendes Haar im Nebenauto. Kreischen. Weiber. Dionysos lacht. Sein Pimmel lockt, glänzend und schlackernd. Eine Schlange. Kommt her, girls! Dionysos will's wissen. Will's noch mal wissen. Drogen? Er lacht und kippt sich den Becher Wein rein. In die Kehle. Schäumend rot. Dann zerpreßt er den Becher, Gold oder so was, mit Edelsteinen, in seiner Faust. Gibt's darauf Becherpfand? Matze lacht. Matze Rath, nie um eine Schweinerei verlegen. Auch so einer. Aber natürlich war das nur ein Traum. Das Beifahrerfenster zoomt hoch. Aus. Affe tot. Aufstehen.
Er war wie ein Lkw, der einen Hang hinabdonnert, nachdem die Bremsen endgültig versagt haben und der Fahrer abgesprungen ist. Eine Naturgewalt, wenn man so will. Ihn aufzuhalten war unmöglich. Man konnte sich ihm natürlich in den Weg werfen und sich überrollen lassen; die Frage war nur: Wozu? Ich steckte mir lieber eine Zigarette in den Mund und rauchte in Ruhe eine und hörte mir den Stuß an, den er von sich gab. Eines mußte man ihm lassen: energisch war er. Es war zwar eine vollkommen irre Energie, aber sie war gewaltig. Am Ende blickte er in die Runde. Ich kam mir vor wie bei einem afrikanischen Stamm, dem gerade der Häuptling richtig in die Eier getreten hat. Aber das hier war Europa, 2006, liberale Zone. Wenn ich mir die Gesichter um mich her so ansah, mußte ich mich schon fragen, was eigentlich los war. Der Typ brauchte einfach eine Zwangsjacke. In den Gesichtern malte sich pure Verzweiflung.
Und jetzt? Eine Fortsetzung scheint schlecht möglich.
Hugo von Verzagteren, Wien, Juli 2006
